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“什么！”甘特大声叫了起来。“老天保佑！”他低下头，悲哀地小声咕哝着。接着他又问：“他是怎么死的？”
“肺炎，”司机说，“他生病刚四天就死了。”
“唉，他长得人高马大的，正是年轻力壮的时候，”甘特说，“我临走前一天还跟他说过话呢。”他撒了句谎，但话说出口以后就只能说服自己信以为真了。“他看起来就像一辈子都不会生病似的。”
“星期五晚上，他下班回家时着了凉，星期二就没了。”司机说。
街车轨道上传来了嗡嗡的声音。他戴着手套，用手指在结冰的窗户上抹掉了一小块冰屑，然后蒙眬地朝外面红色的站台张望着。这时候，他看见另一辆街车突然转过弯道，尖声地鸣叫着快速驶进了站台。
“没什么好说的，先生，”司机边说边拉开了驾驶室的门，“谁也不知道接下来会轮到谁。今天还在这里好好的，没准儿明天就会完蛋。有时候说不准先逮个大个子呢。”
他反手把背后的门给带上了，然后把引擎挂到了三挡的位置，车子马上就像上足了发条的玩具，快速地开走了。
正当年啊，甘特心想，我自己有朝一日也会这样去的。决不会的，这种事情只能轮到别人的头上。我的母亲都快86岁了，奥古斯塔写信说她的饭量还很大；应该给她寄20块钱去。现在他的尸体已经入土为安，冻成一整块了。可以保持到来年春天。接着天就要下雨、身体就会腐烂，而且还会继续下雨。这个活儿被谁接去了呢？是布鲁克，还是索尔·辜葛尔？他们开始从我的嘴里抢面包了。这不是想逼死我这个外地人吗？佐治亚大理石，砂岩基座，40块钱。
良友撒手不复还，
至亲音容今已逝，
信念、记忆捉弄人，
他身虽死却永生。
一个字母四分钱，苍天在上，花那么大的工夫做那份活儿，也真是太少了。我的字雕刻得最好。我原本可以当作家的，而且也喜欢画画。这些应该都是我的活！要是有什么不测，他肯定会告诉我的。那么我就不会出这趟远门了。我的腰部以上没什么问题，要是有什么麻烦肯定就是下面了。烂掉了，五脏六腑都是威士忌喝出来的窟窿。卡迪亚医生那儿有张癌症病人的图片，不过一个大夫的话不足为信，需有几个医生意见统一后才能算数。他们要是意见不一致，这就是犯法。可是，倒霉的事一旦摊到我的头上，那肯定就会在外面。在侵害身体之前就要趁早把它们给摘除掉，还不照样活得好好的。海特老头肚里长了个肿瘤，挖出来装满了一大杯子。迈奎尔——那个该死的屠夫，简直像宰牛一样。但是他倒有几下子，这里割一块，然后在那里再缝上几针。他用一根胫骨给“玉米人”做了个鼻子呢。做得真是无懈可击，根本看不出来。应该可以办得到的。他操起刀来游刃有余，然后再包扎好。你只管在那里等着就行了。这就是迈奎尔专门干的活儿——他手粗脚笨，但做起来速度很快。有朝一日等我翘了辫子，他们也会那么干的。就是这么回事，谁也不明白——但可能会置人于死地。公牛太大了，可是眼看春天就要来了。人总会要死的，块头都不够大。她那个糊涂鬼。牛奶桶都装满了。朱庇特和某某女士。
可是朝西望过去，他一眼就看见了皮斯加山及其他西部山脉。那儿的地势更加开阔。群山向着太阳直爬上去。眼前出现了一片辽阔的景色，云蒸霞蔚。一个旋扭曲折的世界通向另一个广阔的世界，群山与平原相接，一直通向西部。西部代表了欲望，东部代表了家乡。向东边望去，一英里之外就是连绵起伏的山峦，将小城拥进自己的怀抱中。鸟瞰那里，一切尽在夕阳之下。皮斯加大街富人区那一带，一股浓浓的炊烟从法官巴克·西维尔家灰白的木板房顶上笔直地升了起来。在山底下面的峡谷里，黑人居住的简陋破屋里升起缕缕稀薄的轻烟。早饭有：煎牛脑、鸡蛋、五花咸肉薄片。醒醒吧，醒醒吧，醒醒吧，你们这帮山里的懒人。她还在睡觉呢，正裹着三床破烂的被子；屋子里又闷又冷。布满裂痕的双手涂着厚厚的甘油。塞着橡胶头的瓶子、发卡、线头等。这个时候谁都进不去了。真丢脸。
街车在路口停了一下，接着向东转了个弯，然后沿着皮斯加大街继续向城中心驶去。这时一个编号为七号的报童，刚好在青藤街道的路口送完了报纸。他灵巧地把刚刚印好的报纸折叠起来，再压扁，然后使劲朝30步开外的西尔德家门廊扔过去。报纸砸在门板上，然后啪的一声掉到地上。他疲倦地喘了一口气，然后朝20世纪走去。现在他的身上没了重负，他开始满怀感激之情，但是走路的时候右侧的肩膀仍然习惯地倾斜着。