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如意试着坐起身子，疼痛感明显减轻了。她掀开被子，仔细观察着自己的腿。然后她在床头上又刻了一笔，第二个“正”字成形了。从他俩来到这个无人小站算起，已经十天了。
她试着挪动一下身子，感觉没以前疼了。她拿过床边长凳上装水的空铁皮罐头，喝了一口水。她翻开《泰戈尔诗集》，又放下了，转头担心地望着窗外。窗外起风了，又一场暴风雪开始了。
一块外墙的铁皮被风拗断了，啪一声巨响打在窗玻璃上，如意吓了一跳。
富春知道坏事了，他眯着眼，在漫天的风雪里孤独地走着。
他惶恐地趴在地上，来时的脚印在惊人的风和雪中迅速消失了。他抬起头望着远处用来辨别方向的那座山，山渐渐模糊在一片可怕的白色中。
“富春，那个什么斯科特也这么倒霉是吧？”他跋涉着问。
“没错，也这么倒霉。但如意说那是伟大的情怀。”他气喘吁吁地答。
“他那是找死，我这是没辙。”他弯腰顶着风。
“你不懂，你太庸俗，无法理解那种他妈的伟大的情怀！”他拉紧拉链。
富春上气不接下气地走着。风越来越大，渐渐达到了伸手不见五指的地步。
他冷得哆嗦起来，很久没刮的胡子上挂着一圈冰碴子。被南极强烈的紫外线晒伤的脸上，刻着一道道被南极风吹出来的皱纹。他累极了，但是不能停下。他趴在地上，像猎狗闻着气味那样，努力辨别着来时留下的脚印，往回爬去。
风越来越大，富春一路爬着，凑近地面辨认着，直到最后一丝脚印消失。
他站起身，周围的一切变得越来越模糊，他使劲揉眼睛，然后眯着眼继续向前走。
“富春，别慌别慌，冷静冷静。”他自言自语道。
他坐在地上，从包里拿出保温瓶，把剩下的粥都倒在盖子里，一口气喝了，然后重新站起来往前走去。
“富春！”他咆哮了一声，“你他妈不能死！你死了她也活不了几天！”他吼自己。
“可是我看不清了。”他绝望道。
风雪中他玩命走着，有些地方积雪埋到齐腰深，他拔出腿，拼尽全力继续向前走。
他抬起手腕，凑近看表。
房间里越来越冷，如意哆嗦了一下，裹紧身上的被子。
她喝光罐头里的水，看着罐头笑了笑。自从上次割脉后，富春把她身边所有的玻璃器皿都收了。她慢慢折转罐头盒，借着铁皮罐头的底，当做镜子照了一下。
然后她用被子擦了擦罐头的底，对着罐底捋了捋散乱的长发，抿了抿干裂的嘴唇。她放下罐头，拿起枕边的《泰戈尔诗集》，轻轻念了起来——
我跋涉的时间是漫长的，跋涉的道路也是漫长的。
我出门坐上第一道晨光的车子，奔驰于大千世界的茫茫旷野里，在许多恒星和行星上留下了我的踪迹。
到达离你自己最近的地方，路途最为遥远；达到音调单纯朴素的极境，经过的训练最为复杂艰巨。
旅人叩过了每一扇陌生人的门，才来到他自己的家门口；人要踏遍外边儿的大千世界，临了才到达藏得最深的圣殿。
我的眼睛找遍了四面八方，才合上眼睛，说道：“原来你在这儿！”
这问题和这呼喊，“啊，在哪儿呢？”融成了千条泪水的川流，然后才和“我在这儿！”这保证的洪流，一同泛滥于全世界。
亿万年来，第一次有人在此处吟诵诗歌。吟诵声萦绕在小屋里，和着窗外的风声，如一线柔弱抛入天际，又如一抹透明坠落九天。
富春狼狈不堪地滚下山坡，他努力睁开眼，又眯上眼，辨认着前方。
他摇摇晃晃地爬起身，在他最后的视野里，小站就在前方，它隐隐约约地伫立在风雪中，然后慢慢消失了，取而代之的是一片无边无际的白色。
他瞎了。
眼前一片白色，只听见自己的心跳声，和鞋子踩在雪地上的咔咔声。
他惶恐地伸出手，指向最后残影的方向。“富春，别怕，别怕，就朝着那走。”他颤抖道。
“好，好……别转方向，千万别，就笔直走，它在那。”他恐惧道。
他彻底瞎了，眼前除了一片白色什么都没有。他吓得灵魂出窍，累得咬牙切齿。他伸着双臂向前，向着小站笔直走去，那样子很像电影里的僵尸。
他就这样走了很长一段路，然后停下了。他茫然地站在原地，孤独得想哭，绝望得想死。他又往前走了几步，然后他怀疑了，又停下来。他估计离小站不远，但不知道还有多远。
“如意……”他颤抖着喊了一声。
如意低着头坐在床上。
“如意！”他用尽所有的力气狂吼了一声。
如意抬起头。幸亏今天早上，如意让富春把窗户开一条缝，好让屋里难闻的气味散一散。
“如意！”他扑通一声跪在地上，像头走投无路的孤狼般咆哮着。
如意望向窗外。“富春……”她喃喃道。瞳孔在收缩，力量在积聚。“富春！”她喊了一声。
富春浑身颤抖了一下，他隐约听到了如意的呼喊。在这片寂静的大陆，声音能传得很远。
“如意！！！”他吼。