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他没有佩刀。
他一走进来，就看到了傅红雪！
这里本已有很多人，各式各样的人，可是他这种人，却本不该来的。
因为他不配。
这里是个很奇怪的地方。
现在已是残秋，但这地方还是温暖如春。
现在已是深夜，但这地方还是光亮如白昼。
这里有酒，却不是酒楼。
有赌，却不是赌场。
有随时可以陪你做任何事的女人，却也不是妓院。
这地方根本没有名字，但却是附近几百里之内，最有名的地方。
大厅中摆着十八张桌子。
无论你选择哪一张桌子坐下来，你都可以享受到最好的酒菜——只有酒菜，你若还要享受别的，就得推门。
大厅四面有十八扇门。
无论你推哪扇门走进去，都绝不会后悔，也不会失望。
大厅的后面，还有道很高的楼梯。
没有人知道楼上是什么地方，也没有人上楼去过。
因为你根本不必上楼。
无论你想要的是什么，楼下都有。
楼梯口，摆着张比较小的方桌，坐着个服装很华丽、修饰很整洁的中年人。
他好像总是一个人坐在那里，一个人在玩着骨牌。
很少有人看见他做过别的事，也很少有人看见他站起来过。
他坐的椅子宽大而舒服。
椅子旁，摆着两根红木拐杖。
别的人来来去去，他从不注意，甚至很少抬起头来看一眼。
别的人无论做什么事，好像都跟他全无关系。
其实他却正是这地方的主人。
一个很奇怪的地方，通常都有个很奇怪的主人。
傅红雪的手里握着刀。
一柄形状很奇特的刀，刀鞘漆黑，刀柄漆黑。
他正在吃饭，吃一口饭，配一口菜，吃得很慢。
因为他只能用一只手吃。
他的左手握着刀，无论他在做什么的时候，都从没有放过这柄刀。
漆黑的刀，漆黑的衣服，漆黑的眸子。
黑得发亮。
所以他坐的地方虽离大门很远，但叶开走进来的时候，还是一眼就看到了他，也看到了他手里的刀。
叶开是从不带刀的。
秋已深，夜已深。
长街上只有这门上悬着的一盏灯。
门很窄，昏暗的灯光照着门前干燥的土地，秋风卷起满天黄沙。
一朵残菊在风沙中打着滚，既不知是从哪里吹来的，也不知要被吹到哪里去。
世人岂非也都正如这瓣残菊一样，又有谁能预知自己的命运？
所以人们又何必为它的命运伤感叹息？
菊花若有知，也不会埋怨的，因为它已有过它自己的辉煌岁月，已受过人们的赞美和珍惜。
这就已足够。
长街的一端，是无边无际的荒原；长街的另一端，也是无边无际的荒原。
这盏灯，仿佛就是这荒原中唯一的一粒明珠。
天连着黄沙，黄沙连着天。
人已在天边。
叶开仿佛是从天边来的。
他沿着长街，慢慢地从黑暗中走过来，走到了有灯光的地方。
他就在街心坐了下来，抬起了脚。
脚上的靴子是硝皮制成的，通常本只有大漠上的牧人才穿这种靴子。
这种靴子也正如大漠上的牧人一样，经得起风霜，耐得起劳苦。
但现在，靴子的底已被磨成了个大洞，他的脚底也被磨出血来。
他看着自己的脚，摇着头，仿佛觉得很不满——并不是对这双靴子不满，而是对自己的脚不满。
“像我这种人的脚，怎么也和别人的脚一样会破呢？”
他抓起一把黄沙，从靴子的破洞里灌进去。
“既然你这么不中用，我就叫你再多受些折磨，多受些苦。”
他站起身，让沙子摩擦自己脚底的伤口。
然后他就笑了。
他的笑，就像这满天黄沙中突然出现的一线阳光。
灯在风中摇曳。
一阵风吹过来，卷来了那朵残菊。
他一伸手，就抄住。
菊瓣已残落，只有最后几瓣最顽强的，还恋栖在枯萎的花梗上。
他拍了拍身上一套早已该送到垃圾箱里去的衣裳，将这朵残菊仔仔细细地插在衣襟上的一个破洞里。
看他的神情，就好像个已打扮整齐的花花公子，最后在自己这身价值千金的紫罗袍上，插上一朵最艳丽的红花一样。
然后他对自己的一切就都已完全满意。
他又笑了。
窄门是关着的。
他昂起头，挺起胸，大步走过去，推开了门。
于是他就看见了傅红雪。
傅红雪和他的刀！
刀在手上。
苍白的手，漆黑的刀！
叶开从他的刀，看到他的手，再从他的手，看到他的脸。
苍白的脸，漆黑的眸子。